Gociante Patissa

POESIAS DE GOCIANTE PATISSA

Benguela

Na teoria do resultado

O reencontro

mesmo com a prisão

Molha

na largura dos olhos

o barro p’ro novo sol

Não tem pernas o tempo

seriam longas

ou curtas

demais.





Umbilical pára-quedas

Se voar é de asas abertas
Em replay põem-se a nu as cicatrizes.
Tudo é nada mais senão o vento
que faz assobiar e sublima cantos
tocar o céu pelo penteado da montanha
até ceder à lei de gravidade
Houve sempre uma mão
houve sempre uma mãe.

(à camponesa Emiliana Chitumba Gociante, minha mãe)





Rastos na linha do farol

Reincidente olhar inquieta-se
à volta do pingo de luz
aquele tímido ponto veludo
quando o céu todo é negra nuvem

Aquela luz
para lá do mar
útero da mesma aragem
que outras velas vai apagar
ainda há-de ser minha
antes que caia do céu a manhã e o fim do cenário
ou façam-me tudo então
menos perdoar.



África mãe zungueira

Esta que se aproxima
carrega uma criança às costas e outra no ventre

uma nuvem húmida rasga-lhe a blusa

lembrando que é hora de parar e amamentar

e lá vai ela seguindo o itinerário que a barriga traçar

gestora de um ovário condenado a não parar

porque é património social

penhora o útero na luta contra a taxa de mortalidade

Conhece bem demais a cidade

não tanto pelos monumentos

mas pela necessidade

viandante como a borboleta

fez-se fiel e histérica amante

da lei da compra e venda de porta à porta

uma lei entretanto não prevista por lei

“depender só do marido? Nunca”

mal acordou a urbe já peleja aliciando clientes

no estômago só o funji do jantar de ontem

sem tempo sequer para escovar os dentes

Lá vai mais uma dobrando a esquina

de pregão firme como a voz do tambor

humilhada aos poucos pelo sol

nos mapas de salitre da poeira que adormeceu no suor

Forte por fora muitas vezes vulnerável no íntimo

veja esta

nos olhos encarnados grita despercebida

uma mulher mal amada

nunca descoberta

rainha de etapas queimadas

ele que devia ser companheiro

é de se esconder no copo

quando os ventos são ásperos

em taças de champanhe

não estar disposta para mais um suor sagrado

é para ele frontal apelo à violência

habituada a levar da cara

odeia a sinceridade do espelho

Por aqui passou mais uma profissional da zunga

protagonista anónima com mil mestrados da vida

contudo não contada na segurança social

para o turista uma espécie de paisagem

rosto de uma noite que lançou a mulher

às avenidas dialécticas dos centros urbanos

dever de sustentar a sociedade

a mesma que a condenará antes de amanhecer

por não participar da vida política

ou por não saber ler

nem escrever






Tríade da pedra do tempo e da obra
Na madrugada
acelera-se a pulsação
no movimento irreversível do tempo
os fantasmas da responsabilidade cantam
ecoam as lembranças
é a despedida do repouso

De dia
o suor espalha-se
pelos poros afora
na orquestra de quem trabalha
estradas rasgam-se na curva dos seios
na nudez do arco-íris
a vida é infindável caminhada

De noite
o corpo exausto cobra pelo descanso
os olhos carregados enganam as almas
que adormecem masturbadas

Ontem foi partida
hoje é caminhada

e o amanhã uma promessa ainda.